Conflictos y vocación

"Por lo general, los hombres solemos ser juguete de las circunstancias" (...) Contra ésto se rebelaba su orgullo con titánica pujanza. ¿Qué se diría de él, y sobre todo, qué pensaría él de sí mismo, si el ideal de su vida, el hombre nuevo que había creado en su alma, si todos sus planes de virtud, de honra y hasta de ambición, se desvaneciensen en un instante, se derritiensen al calor de una mirada, por la llama fugitiva de unos lindos ojos (...)?

Cala a boca.

e a vida deu un xiro de 180 grados, atopeite,
e agora, meses despois, atópome eu agardando que aconteza algo que me faga mudar a miña perpectiva da vida,
que me faga ver que atoparme contigo foi a coincidencia do século
e que agora és a única persoa no planeta que podería darme todo o que eu realmente preciso neste momento para ser feliz.

Déixame en paz.

Te portas

-Os meus veciños xa non discuten, creo que xa non se queren, sabes? porque xa non falan, xa non se ven, xa non coinciden, xa non berran, xa non se miran...
-Iso é porque él sempre o relativiza todo e non lle da importancia a nada...
-NON! Por qué? si eso é o que hai que facer!
-Iso ti..
-Boh, mira, o outro día os vin collidos do brazo pola rúa, pararon no paso de peóns; ela o mirou e lle dixo "Ei, tes algo no ollo, espera, queres que cho quite?", el apartouna (sorrindo) e respondeulle "Non, deixa. Quero que mo queras quitar".
-Hum... e cres que xa non se queren?
-Si, bueno... non o sei... e que nunca os vexo xuntos... e el é tan bo.. dame tanta rabia que o pase mal...
-Pero mira... e a ti que carallo che importa o que fan ou deixan de facer os teus veciños?

Quén amores há, cómo dormirá?

As letras do teu nome xa non se poden ler,
e pois xa non te.. non podo chamarte aunque quixer,
déixame nos teus beizos teus soñares saber.

Quezáis soñás, amor, coa branca abelaneira
ou co cervo que baixa a beber na riveira
ou co merlo que canta seu vagar na roseira.

Ou por soñar ti soñas, amante pedra fría,
naquil teu corazón, que era carne algún día
i amor, ise nemigo, en chamas alcendía?

Quén amores há,
cómo dormirá?

[Dona do corpo delgado]

Abuela

Tan moderna es la mente, como antiguo el corazón. Se piensa entonces que quien hace caso al corazón se aproxima al mundo animal, a la falta de control, mientras que quien hace caso a la razón se acerca a las reflexiones más elevadas. ¿Y si no fuesen así las cosas, si fuese verdad exactamente lo contrario? ¿Y si ese exceso de razón fuese lo que deja desnutrida a la vida?
El hombre se parece cada vez más a una radio que solamente es capaz de sintonizar una franja de frecuencia. El uso excesivo de la mente produce más o menos el mismo efecto: de toda la realidad que nos rodea sólo logramos captar una parte restringida. Y en esa parte frecuentemente impera la confusión, porque está toda repleta de palabras, y las palabras, la mayor parte de las veces, en lugar de conducirnos a un sitio más amplio nos hacen dar vueltas como un tiovivo.

Se non o cres.. toca.


O mito grego de Pigmalión, ven a contar a historia de este Rei de Chipre que, decepcionado polas mulleres, utilizaría o seu talento e sabiduría na escultura para encontrar á muller perfecta que non coñecera todavía na vida real. Creou a escultura dunha muller e lle puxo o nome de Galatea, da que rematou namorando. Ovidio o menciona así en A Metamorfose:"Pigmalión se dirigió a la estatua y, al tocarla, le pareció que estaba caliente, que el marfil se ablandaba y que, deponiendo su dureza, cedía a los dedos suavemente, como la cera del monte Himeto se ablanda a los rayos del sol y se deja manejar con los dedos, tomando varias figuras y haciéndose más dócil y blanda con el manejo. Al verlo, Pigmalión se llenó de un gran gozo mezclado de temor, creyendo que se engañaba. Volvió a tocar la estatua otra vez, y se cercioró de que era un cuerpo flexible y que las venas daban sus pulsaciones al explorarlas con los dedos".

Obrigados



Así dicen gracias. Son un pueblo estupendo, un vecino del que tendríamos que aprender muchísimo. Pero, seamos sinceros, jamás lo hemos hecho. Son unos deberes que tenemos pendientes. La polémica por la atención sanitaria de urgencias que los de Valença do Miño tienen que ir a recibir a Tui ha puesto otra vez de actualidad las relaciones entre España y Portugal, entre Galicia y Portugal. Y tenemos que ser claros. Siempre les hemos mirado por encima del hombro. Son cuatro los que han tratado con justicia a los portugueses. Y tres los que, humildes, han aprendido de una cultura milenaria que no le tiene nada que envidiar a la de ningún otro lugar del planeta. Escribió Saramago, más de una vez, tras aquella Balsa de Piedra en la que el escritor puso a navegar el reino ibérico por aguas del Atlántico, que España y Portugal deberían ser un único país. No sé si tanto. Pero lo cierto es que es difícil no ser feliz en una tierra tan acogedora. Desde los fados de Amalia al mítico Quimera de Misia en el que dice «eu quis um vinho feito de veneno, de beijos, de suspiros». O la literatura de Lobo Antunes, esa sinfonía de voces que se acosan y se derrumban por las páginas. O el fútbol exquisito de aquel Portugal de la Eurocopa del 84 en París, que asombró al mundo redondo. Un país que es una mina de melancolía, que hace de la tristeza una religión. Un lugar único para vivir más cerca del sol y de Pessoa.

Cesar Casal.

Placer



No es difícil demostrar la calidad artística de esta película, solo hay que tener en cuenta su valor estético, la interpretación de sus actores, el importante papel de la música o la admirable forma en que se ha conseguido narrar la vida de la joven reina francesa.

Es un guión de película de época con paradójicos tintes actuales. Lo que pretende la película es mostrarnos a una adolescente sobre la que recae el peso de la corona, pero que no por ello deja de ser adolescente, como vemos en su comportamiento, en cómo reacciona con las labores políticas, en sus preocupaciones... Una adolescente que podría ser perfectamente actual, con los mismos caprichos o inquietudes.

Pero lo que el guión intenta expresar, no tendría valor si Kristen Dunst no bordase el papel. Candidata perfecta para el trabajo, tiene el perfil de austriaca barroca y es fácil de caracterizar: tanto de niña de 14 años, como de madre adulta. Vemos como evoluciona su personalidad, como aprende de sus experiencias, como sufre, madura y crece. Otro papel a destacar en la película es el de Jason Schwartzman, que al igual que ella, es capaz de mostrar su evolución en el tiempo.

Al margen de esto, lo que hace absolutamente maravillosa esta obra, es su puesta en escena, al anacrónico ritmo de su música (post punk ochentero mezclado con música clásica). Esta BSO, que desde los títulos de crédito nos desconcierta, consigue dar las pinceladas precisas para convertir la peli en producto original, creativo y bien hecho. Hay secuencias en las que música y puesta en escena se funden en momentos estéticos con gran valor narrativo, como en el baile de máscaras, o cuando se muestra apresuradamente como la reina cumple sus caprichos al tempo de "I want Candy". Pero los decorados (la película se filmó en el propio Versalles), vestuario, ambientación, peinados, telas, comida, muebles… todo, absolutamente todo lo que se ve en pantalla, es un placer para los sentidos. Desde los colores, hasta los pasteles que comen. El premiado diseño de producción de esta película, es de lo mejor que se ha llegado a hacer en cine de tanto de época como actual y es quien de verdad, consigue trasladarnos a palacio.

La fotografía es otro de los fantásticos ingredientes de la fórmula que Coppola encontró para crear esta maravilla audiovisual. Lance Acord, logra una foto espectacular, en exterior e interior, con tonos lavados, luces cálidas, composiciones profundas, limpias, iluminaciones sencillas pero apropiadas… extraordinaria, que junto con la ambientación, logra esa armonía visual característica.

En definitiva, Coppola alcanza en esta película una calidad artística muy difícil de igualar. Sin un montaje espectacular, si no todo lo contrario, sencillo, incluso a veces con planos con cámara al hombro, consigue una película en la que todos los aspectos técnicos, narrativos, interpretativos, musicales etc., resultan atractivos, encantadores, sublimes y que además en conjunto, funcionan ¡y de qué forma!

You and I.



You and I
We might be strangers
However close we get sometimes
It’s like we never met

But you and I
I think we can take it
All the good with the bad
Make something no one else has

You and I
You and I
Me and you
What can we do?
When the words we use sometimes
Are misconstrued?

I won’t guess
What’s coming next
I can’t ever tell you the deepest well I’ve ever fallen into

Oh, I don’t wanna know
Oh, I don’t wanna know
Oh, I don’t need to know
Everything about you

Oh, I don’t wanna know
And you don’t need to know
That much about me

You and I
We might be strangers
However close we get sometimes
It’s like we never met

You and I
We might be strangers
However close we get sometimes
It’s like we never met

But you and I
I think we can take it
All the good with the bad
Make something no one else has

You and I
You and I
You and I
...

Carta de un estudiante indignado

Zapatero ha anunciado que dará un portátil con pantalla táctil a cada alumno de primaria. Así, sin importarle el coste, ni que estemos en crisis, ni que para qué coño usa un crío de 10 años un portátil con internet en clase, si no es para estar en el tuenti, o si el profesor estará preparado para usar ese chisme o la asignatura, para poder impartirla de forma informática. Porque en mi universidad, de Ingeniería Industrial, tenemos suerte si el profesor tiene las transparencias de la asignatura en el ordenador. No se ha preocupado de si hay enchufes en las clases, ni del pastuzo que cuesta, ni del medio ambiente.

Sólo se ha preocupado de conseguir votos, de salir en la tele, y de que seguro que de cada portátil que pagaremos entre todos, él se llevará un euro. Como hacen todos, el PSOE y el PP. Porque nadie ha dicho que eso es una soberana subnormalidad que nos va a salir por un ojo de la cara. Ni en el parlamento, ni en la televisión. Porque son todos iguales, porque lo único que les importa es lo que roban, y hacen como que discuten, pero en subirse el sueldo siempre están de acuerdo. Y ya me han tocado los cojones, ellos y quien apoya a unos o a otros.

Que ahora prohíben dar bolsas por el medio ambiente, porque esas bolsas van a la basura.. Sí señor, de hecho, las usamos para tirar la basura. Eso sí que es reutilizar las cosas. Ahora tendremos que comprar bolsas de basura, con lo que el plástico que tiraremos será el mismo. Ahora sí, pagaremos la bolsa de basura y la bolsa reusable del Carrefour.

Igual que pagamos a precio de oro la energía que se genera con las energías renovables, placas solares y molinos eólicos. Que son tan caras de construir y de mantenimiento, que si no la subvencionamos (vamos, la pagamos entre todos), no sale rentable. Que son complicadas de construir, no dan una mierda de energía, tienen una vida de pocos años, y después hay que tirarlo todo, y eso sí contamina un huevo. Porque todo el mundo que sabe un poco, sabe desde hace tiempo que la energía más limpia y más barata es la nuclear. Pero nos han comido la cabeza y nos la siguen comiendo. Porque como en La Muela , el político de turno cobra por cada molinillo.

Hoy me tiene hasta los cojones la banca, que nos ha metido en una crisis dando hipotecas de 200.000 euros a gente con un sueldo de 600 y presentando como aval un chupa chups, y ahora cierran el grifo cuando ya se han hecho de oro. Y me los tocan los gilipollas que se lo compraron, sin preocuparse de si algún día lo podrían pagar. Y los miles de interesados que han especulado con el suelo y con la vivienda. Y ahora nadie lo paga, pero todos nos echamos las manos a la cabeza.

Y el PP y la patronal proponen como medida abaratar el despido y reducir el paro. Y nadie les dice que se reduzca el sueldo su puta madre, que ellos tienen el sueldo seguro, y los otros cuando se hicieron de oro no se quejaban, pero ahora quieren que el despido les salga gratis.

Porque estoy hasta los cojones de que la SGAE y un montón de soplagaitas como el Ramoncín y el Bardem, que se dicen progresistas pero tienen su casa de lujo en Miami y su yatecito en el puerto, me cobren a mí un canon por cada CD, disco duro, móvil, MP3, impresora o por cada libro que cojo prestado de una biblioteca pública, y el Gobierno les deja porque si dices algo en contra de ellos salen hablando mal de ti, y te hacen perder las elecciones.

Así que nadie les dice ladrones, que es lo que son. Que además hacen una mierda de películas que no tienen argumento, y sólo venden entradas porque sale el Hugo Silva en pelotas. Y para más huevos, una de las autoras de semejantes bodrios es la Ministra de Cultura. Tiene cojones la cosa.

Resulta que el criminal soy yo, por usar internet, por poner el emule, por usarlo para decir lo que me da la gana y para buscar más información que la que me dan mascada en las noticias de las tres, que la mitad del telediario es deporte y la otra mitad el tiempo, con un par de anuncios en medio, del jefe de la cadena, camuflados como noticias. Soy un delincuente por intentar pensar por mí mismo. Porque me quejo de que nos roben y nos toreen, y aun encima nos dejemos.

Igual que nos dejamos meter miedo, para intentarnos vender vacunas y mascarillas, diciendo que viene una pandemia mundial de gripe del cerdo, ahora gripe A. Igual que antes los mismos dijeron que venía la gripe aviar. Y qué curioso que las dos veces, quien anunció al mundo que habría millones de muertos, sea el dueño de la fabrica de las vacunas y secretario del gobierno de George Bush. Millones de dosis de un medicamento llamado Tamiflu, que por lo que se sabe ha matado a más gente de la que ha salvado. Pero todos callan, y si me fuerzas, le hacen el bombo.

Demostrando que hay idiotas en todos lados, ahora el PP ha pedido que los padres tengan que autorizar a alguien con menos de 18 años antes de que puedan hacerse socios del tuenti o del facebook. Lo que significaría que una niña de 16 años puede abortar sin pedirle permiso a los padres, y un crío de 17 asesinar a alguien sin ir a la cárcel. Pero no pueden subir sus fotos en pelotas hechas delante del espejo. Que ya de paso sirve para que las vea el chico que te gusta... y el que no te gusta, sus amigos pajeros, y todos los cerdos pederastas de internet. Porque éste es el país donde todo el mundo hace las cosas sin pensar, tengas 16 años y lleves un calentón, o tengas 50 y seas ministro.

Cansado, de que lo que vivimos en España ya no pueda llamarse inmigración. Es una PUTA INVASIÓN, donde si ves por la calle a otro español, casi te sorprendes, porque no hay más que negros, moros, sudacas y rumanos. Y les damos subvenciones y ayudas, mientras sus hijos se organizan en bandas, se adueñan de los parques, piden dinero por jugar en una pista de baloncesto, que es de todos, y mientras se pasean, buscan marrones. Ahora les daremos un ordenador de pantalla táctil, y tu hijo, al que has tenido que meter a un colegio privado para que no se junte con esa gente y hasta aprenda algo, el ordenador ni lo verá.

Pero es mejor discutir sobre si yo hablo catalán, o tú gallego, de que yo soy vasco y tú insular. Es mucho mejor que reconocer que somos un país de burros, de los últimos países en educación, con una tasa de abandono escolar que asusta, y donde estamos volviendo a que la gente no sepa apenas escribir y mucho menos sumar. Porque si yo digo "me gusta pensar, me gusta saber cosas", me miran raro, porque aquí está mejor visto ser un completo analfabeto. Y los de arriba contentos, así no piensas y votarás lo que te digamos y te venderemos lo que queramos..

Todo ello sin que la televisión diga absolutamente nada, sin que nadie haga nada. Eso sí, el fútbol y los toros que no falten, y el programa de marujeo, donde si se pegan, mejor. Un programa de callejeros o todos los que lo imitan, donde se vea gente drogándose y yéndose de fiesta, que eso da audiencia, y la audiencia es publicidad, y vende. Y siempre es lo mismo, todo por dinero.

Nos estamos acostumbrando a ver muertes y asesinatos a sangre fría en televisión. Ya a casi nadie le escandaliza. Y aún tengo que aguantar que insinúen que la moral de los periodistas es superior, que es una profesión muy respetable, mientras los de la tele venden cada día sus principios por un punto de audiencia.

Así que escribo esto. Siento haberme extendido mucho. Si no te gusta, pues bórralo. Me da igual que lo reenvíes o que no. Sólo sé que alguien tiene que decirlo y que lo digo porque ya - me - han - tocado - los - cojones.

Non (quero que) te equivoques comigo.

Xa dixen hai pouco que me estaba a fartar e que non pensaba facer máis, porén, seguín facendo. De feito fixen de máis outra vez. Por parva. Así que como non teño límites nin son contínua, é mellor que pare xa. Si. Non quero molestar a ninguén máis. Sendo franca, nin sequera sei o que ti pensas, e como creo que as cousas están chegando moi lonxe, non quero que te equivoques.

Non podes imaxinar a pena que me da. Non por nada, senón porque creo que había cousas que pagaban a pena, pero, é que en realidade hai outras moitas que a pagan moito máis, tanto para tí como para min, así que é mellor que sigamos limitándonos ao de sempre se desa forma non te vas a confundir máis comigo.

É que xa está, canseime, aburríchesme.. non estou para troulas.. pásao ben, de verdade, aproveita o que che queda de vida, que oxalá sexa moito e se depois caes na conta de que te equivocahes, mala sorte mozo.. ti o perdes. Non sei se isto é reacción de rapaza frustrada ou de que, pero de verdade.. non me gusta que se confundan comigo, e ti.. pss.. creo que a estás a meter ata o fondo.

O certo e que é unha verdadeira lástima que quede todo eiquí, (porque supoño que nin lerás isto ou que si o les, estarás de acordo comigo e non se dará ningún cambio) pero é o que hai amiguiño, non será por tempo... Algún dos dous tiña que cansarse antes non? pois fun eu.. síntoo.. (porque é obvio que tin non te vas cansar de ter una moza así de feitiña detrás) aínda que sabes de sobra, que se quiseses, te podería dar outra oportunidade. Porque te collín moito aprezo co tempo, por iso non me importaría darche outra, pero ten que ser por ti, porque min non vai saír máis. Pero eu si que me canso de andar detrás. Ao mellor é por iso, porque son tan noviña que quero as cousas xa, non sei agardar e doulle moitas voltas á testa, así que.. aburrinme, aínda que aburrirse sexa de parvos.

En fin, qué máis da. Non sei se pensas que terás moitas máis oportunidades coma esta na túa vida; agora, se tes que tomar unha decisión.. entendóo, eu, por sorte, si que terei todas a oportunidades que quera. Estou farta de que se me malinterprete e de que tí cho creas demasiado.

Así que para evitar confusións, acabouse a leria. E se a que se está a equivocar son eu... faimo saber. Bótalle narices joder, que sempre teño que ser eu.

Agradézoche todo o que fixeches por min e débote moito. Así que xa nos veremos cando te apeteza.

Carta lírica a otra mujer. Alfonsina Storni

Vuestro nombre no sé, ni vuestro rostro
conozco yo, y os imagino blanca,
débil como los brotes iniciales,
pequeña, dulce... Ya ni sé... Divina,
en vuestros ojos, placidez de lago
que se abandona al sol y dulcemente
le absorbe su oro mientras todo calla.

Y vuestras manos, finas, como aqueste
dolor, el mío, que se alarga, se alarga,
y luego se me muere y se concluye
así, como lo veis, en algún verso.

Ah, ¿sois así? Decidme si en la boca
tenéis un rumoroso colmenero,
si las orejas vuestras son a modo
de pétalos de rosa ahuecados...

Decidme si lloráis, humildemente,
mirando las estrellas tan lejanas
y si en las manos tibias se os duermen
palomas blancas y canarios de oro.

Porque todo eso y más, vos sois, sin duda
vos, que tenéis el hombre que adoraba
entre las manos dulces, vos la bella
que habéis matado, sin saberlo acaso,
toda esperanza en mí... Vos, su criatura.

Porque él es todo vuestro: cuerpo y alma
estáis gustando del amor secreto
que guardé silencioso... Dios lo sabe
por qué, que yo no alcanzo a penetrarlo.

Os lo confieso que una vez estuvo
tan cerca de mi brazo, que a extenderlo
acaso mía aquella dicha vuestra
me fuera ahora... Sí, acaso mía...

Mas ved, estaba el alma tan gastada
que el brazo mío no alcanzó a extenderse:
la sed divina, contenida entonces,
me pulió el alma....Y él ha sido vuestro!

¿Comprendéis bien? Ahora, en vuestros brazos
él se estremece y le decís palabras
pequeñas y menudas que semejan
pétalos volanderos y muy blancos.

¡Oh, ceñidle la frente! ¡Era tan amplia!
Arrancaban tan firmes los cabellos
a grandes ondas, que a tenerla cerca,
no hiciera yo otra cosa que ceñirla!

Luego dejad que en vuestras manos vaguen
los labios suyos; él me dijo un día
que nada era tan dulce al alma suya
como besar las femeninas manos...

Y acaso, alguna vez, yo, la que anduve
vagando por afuera de la vida,
-como aquellos filósofos mendigos
que van a las ventanas señoriales
a mirar sin envidia toda fiesta-

me allegue alguna vez a vuestro lado
y con palabras quedas, susurrantes,
os pida vuestras manos un momento,
para besarlas, yo, cómo él las besa...

Y al recubrirlas, lenta, lentamente,
vaya pensando: aquí se aposentaron
¿cuánto tiempo, sus labios, cuánto tiempo
en las divinas manos que son suyas?

Oh, qué amargo deleite, este deleite
de buscar huellas suyas y seguirlas
sobre las manos vuestras tan sedosas,
tan finas, con las venas tan azules!

Oh, que nada podría, ni ser suya,
ni dominarle el alma, ni tenerlo
rendido aquí a mis pies, recompensarme
este horrible deleite de ser mío
un inefable, apasionado rastro...

Y allí en vos misma, sí, pues sois barrera,
barrera ardiente, viva, que al tocarla
ya me remueve este cansancio amargo,
este silencio de alma en que me escudo,

este dolor mortal en que me abismo
esta inmovilidad del sentimiento,
que sólo salta bruscamente cuando
nada es posible!

Solo nos vamos a mezclar.

- Pero todavía me odias un poco, ¿no?
- Bah.. no tanto.
- Era idota...
- Y yo. Pero bueno, lo seguimos siendo.
- Bah.. no tanto.
- ¡Y tú por que no cambias con los años!
- Si que cambio. Constantemente, maduro, decaigo, conozco, soy feliz, crezco, aprendo... lo que pasa que a veces vuelvo hacia atrás. Y me has pillado en una de esas...
- Qué mala suerte. Siempre tenemos mala suerte.
- Siempre nos quedamos sin gasolina.
- Y sin tabaco.
- Ves, en eso he cambiado, ya no fumo.
- Tampoco fumabas antes...
- Ves, cambio, y luego vuelvo hacia atrás...
- No, tu no cambias nunca... Tu te mezclas con lo que sea, pero tu composición no cambia.
- Ya... a lo mejor ahí radica nuestra mala suerte... en que solo nos vamos a mezclar.

Para franquear la sombra

Un día nos veremos
al otro lado de la sombra del sueño.
Vendrán a ti mis ojos y mis manos
y estarás y estaremos
como si siempre hubiéramos estado
al otro lado de la sombra del sueño.

J. P. Gaultier



Rondando estas fechas, una no puede menos que hacer honor a esos maravillosos spots, los únicos que merecen la pena en todo el año.

Make my day






Make my day.

Un inmejorable antídoto

Un inmejorable antídoto contra el bucolismo y la parsimonia, una fantasía de la violencia, tragedia griega en clave campesina que puede alumbrar, en una sola mirada, tanta irresponsabilidad humana.

Retrospectiva

Aumentou a velocodade da súa carreira por entre as árbores, saltou por enriba de troncos caídos, agachou a cabeza para esquivar as pólas máis baixas, cruzou polos fentos co medo de encontrar algunha serpe, evitou silvas, ortigas, pisou setas, atravesou auga.
Pero, de repente, o bosque cambiou por completo. Agora era máis tebroso e inhóspito. A luz do sol filtrábase como podía entre as árbores. Non oía ruido ningún e o cheiro a herba mollada falaba do frío que comezaba a facer.
Alí estaba por fin. Dentro da súa natureza desexada, propiedade xa das arbores, do río, da súa flora e dos animáis que se intuían. A atmósfera estaba envolta nunha extraña melodía, sintonía entre o vento e o gris das follas.
Chegara xa. ¿E agora qué? ¿Qué ía facer con tanta irresponsabilidade nos ollos?

Naturaleza acústica I






Pero vamos a estar juntos.


Tu y yo trataremos de estar juntos, estaremos juntos, sabes que siempre vamos a intentar estar juntos siempre, siempre, siempre lo vamos a intentar, vamos a tratar de estar siempre juntos, lo vamos a intentar, lo vamos a intentar siempre, siempre, estaremos siempre juntos siempre siempre, miranos! siempre lo vamos a intentar.
Un día desaparecí hasta lo que nuestras vidas duraron. Te conocí a tí. Tu pintabas en mí y yo nadaba en tí. Pero me desperté.
Y tú y yo seguimos estando juntos, estando siempre siempre juntos, intentando estar siempre juntos, siempre siempre, porque me desperté y nosotros seguimos juntos, intentado estar juntos siempre.

Las promesas de la música.

Detrás de un muro blanco la variedad del arcoiris. La muñeca en su jaula está haciendo el otoño. Es el despertar de las ofrendas. Un jardín recién creado, un llanto detrás de la música. Y que suene siempre, así nadie asisitirá al movimiento del nacimiento, a la mímica de las ofrendas, al discurso de aquella que soy anudada a esta silenciosa que también soy. Y que de mí no quede más que la alegría de quien pidió entrar y le fue concedido. Es la música, es la muerte, lo que yo quise decir en noches variadas como los colores del bosque.

A.P.

El(los)

Con él me siento asi: pequeñita. Lo veo tan arriba… ahí, con su barbita... sus cienmil anécdotas interesantes, sus viajes, su retórica... Cuando estamos juntos... fumo y me bebo el café despacio, mientras asiento con la cabeza, frunzo el ceño y de vez en cuando suelto algún comentario ingenioso. No hablo por hablar, ya sabes, manteniendo siempre la compostura de mujer madura. Pienso. Incuso pienso antes de besarle. Sabe... tanto de todo.. Le conozco bien, desde hace mucho tiempo y sé que le encantan las mujeres. Pero aún así está bien, disfruto estando con él.

Sin embargo con... él, me siento muy diferente que con éste... hablo, y hablo, y hablo… ¡y él no deja de aplaudirme! Soy yo la que está ahí arriba y él el que adora mis estupideces y mis batallitas. Ahí me… me sale ser cariñosa sin pensar cada movimiento. Lo hago y punto. Y él es tan cariñoso conmigo... es… el típico chico retirasillas que te ríe los chistes y te dice lo bonita que es tu sonrisa. Detallista, amable... ¡todo un dandy! Me hace sentir tan bien... Lo que pasa es que… tengo que evitar quedar demasiado con él porque sé que acabaré aburriéndome de que me repita lo guapa y estupenda que soy.

Después está... otro. Que es muy suyo. Muy… especial. Hablamos de nuestros problemas, nuestras dudas, nuestros miedos, nuestra… confusión. Tenemos mucha confianza. Me desnuda, joder. Me… me pone... trascendental, me da esa dosis de filosofía que todos necesitamos! Me… me vuelve sensible y vulnerable. Con él todo es muy bonito, romántico, difícil... pero… no sé, es que no nos imagino siendo felices asecas, sonriendo y punto. Parece que necesitamos sentirnos mal para tener conversación.

Y…luego... EL. ¡El! Que tiene un atractivo increíble. Con el soy toda una... Mujer. Ya sabes…. atractiva, superfemenina, supersegura de mi misma y… uf... ¡qué sentido del humor que tiene! Es tan divertido... es que tiene ese toque de niño travieso, que te toma el pelo y le mola que tu le vaciles también. Nos lo pasamos muy bien juntos... aunque a veces me saca de quicio tanto cachondeo.

También... hay un chico... en la facultad, que... es un chico singular... Cada vez que hablo con el, me tiemblan las manos, las rodillas, la risa... Es un chico diferente, no lo conozco mucho pero, estoy segura de que... no se... de que podría funcionar. Siempre cruzamos miradas, tenemos una complicidad especial, nos comunicamos sin necesidad de palabras... se nos nota que.... jugamos.

Joder... Dicho así parezco una falsa, bipolar o yo que sé. Pero de verdad que no, que no actúo, sólo soy como me sale ser con cada uno… cada uno despierta en mí... cosas diferentes. Les quiero a todos, pero… a mi manera. Cada uno... saca de mí mi mejor yo.









¡Si me llamaras, sí;
si me llamaras!
Lo dejaría todo,
todo lo tiraría:
los precios, los catálogos,
el azul del océano en los mapas,
los días y sus noches,
los telegramas viejos
y un amor.
Tú, que no eres mi amor,
¡si me llamaras!
Y aún espero tu voz:
telescopios abajo,
desde la estrella,
por espejos, por túneles,
por los años bisiestos
puede venir. No sé por dónde.
Desde el prodigio, siempre.
Porque si tú me llamas
«¡si me llamaras, sí, si me llamaras!»
será desde un milagro,
incógnito, sin verlo.
Nunca desde los labios que te beso,
nunca
desde la voz que dice: «No te vayas».

Haiku!

De copiloto.
La luz del Sol cruzando
ramas y párpados.




Racha de viento.
Ya son otras las hojas

que pisaré.




Entonces empecé a pensar. No era capaz de asumirlo. Hablé tanto con ella... se lo conté todo. Todo, todo lo que sentía, lo que pensaba... cada día le decía lo que me había dicho él y cómo lo había interpretado yo. Sabía lo más oculto y retorcido, lo sabía todo porque yo se lo decía. Incluso jugábamos juntas a descifrar lo que él me quería decir con sus doblesentidos, nos inventábamos toda la historia que podía haber detrás.
Estaba claro que de todo eso que inventábamos solo la mitad sería real, o no... yo no, yo me lo creía, me ilusionaba, me lo quería creer y vivir solo con esa ilusión de que era real, de que existía algo más entre nosotros, algo más que esas tonterías. Le conté todo sí. Y ella me animaba, me ayudaba, inventaba conmigo... ejercía a veces de psiquiatra y a veces de jarra de agua fría... sabía lo complicado que era todo pero siempre fue mi apoyo, mi diario, mi... ella... ella... que sabía que yo siempre lo exageraba todo para hacerlo mas romántico, para hacerlo más poético, más literario, no le mentía, solo lo adornaba, lo barroquizaba...
Ella era más que un diario, más que un oasis, más que una página en blanco... Ella... la misma que al igual que yo vertía en ella, ella vertía en él. Cada palabra que dije, cada sentimiento que me hizo palpitar... Y se marcharon juntos, llevándoselo todo. Me robó mi historia.

Las causas

Los ponientes y las generaciones.
Los días y ninguno fue el primero.
La frescura del agua en la garganta
de Adán. El ordenado Paraíso.
El ojo descifrando la tiniebla.
El amor de los lobos en el alba.
La palabra. El hexámetro. El espejo.
La Torre de Babel y la soberbia.
La luna que miraban los caldeos.
Las arenas innúmeras del Ganges.
Chuang-Tzu y la mariposa que lo sueña.
Las manzanas de oro de las islas.
Los pasos del errante laberinto.
El infinito lienzo de Penélope.
El tiempo circular de los estoicos.
La moneda en la boca del que ha muerto.
El peso de la espada en la balanza.
Cada gota de agua en la clepsidra.
Las águilas, los fastos, las legiones.
César en la mañana de Farsalia.
La sombra de las cruces en la tierra.
El ajedrez y el álgebra del persa.
Los rastros de las largas migraciones.
La conquista de reinos por la espada.
La brújula incesante. El mar abierto.
El eco del reloj en la memoria.
El rey ajusticiado por el hacha.
El polvo incalculable que fue ejércitos.
La voz del ruiseñor en Dinamarca.
La escrupulosa línea del calígrafo.
El rostro del suicida en el espejo.
El naipe del tahúr. El oro ávido.
Las formas de la nube en el desierto.
Cada arabesco del calidoscopio.
Cada remordimiento y cada lágrima.
Se precisaron todas esas cosas
para que nuestras manos se encontraran.

Del Mismo Barro

Los abismos atraen. Yo vivo en la orilla de tu alma. Inclinado hacia ti, sondeo tus pensamientos, indago el germen de tus actos. Vagos deseos se remueven en el fondo, confusos y ondulantes en su lecho de reptiles.

¿De qué se nutre mi contemplación voraz? Veo el abismo y tú yaces en lo profundo de ti misma. Ninguna revelación. Nada que se parezca al brusco despertar de la conciencia. Nada sino el ojo que me devuelve implacable mi descubierta mirada.

Narciso repulsivo, me contemplo el alma en el fondo de un pozo. A veces el vértigo desvía los ojos de ti. Pero siempre vuelvo a escrutar en la sima. Otros, felices, miran un momento tu alma y se van.

Yo sigo a la orilla, ensimismado. Muchos seres se despeñan a lo lejos. Sus restos yacen borrosos, disueltos en la satisfacción. Atraído por el abismo, vivo la melancólica certeza de que no voy a caer nunca.